La Gota.

Desangro el pensamiento
por esta pluma muerta;
me quito
el portaligas negro
de este sentimiento.

En la orilla del colchón
se masturba la esperanza
en plena demolición.
al menos, comprendamos,
no necesitamos fingir pasión.
Rasco
la felpa
de este ombligo sin condón.
Perdí el tiempo
a la vuelta de la esquina
y un suspiro en el sillón.
Permítame la retirada
esta melodía no me sació;

La gota
de tristeza malparida,
se desliza por mis carcomidas
neuronas de cobardía;
Alimenta
mi pecho desnudo, el desconsuelo
de saber que intuyo
más de lo permitido.
Bailo
de la mano de la locura,
sonrío
con el viento dormido,
y me autocompadezco,
por aquél angel caído.

Hemos decidido existir, amigo mío;
ha sido un sí rotundo hacia la existencia.
Las gotas de sangre de las paredes
son juegos mentales que emitimos
sabiendo, simplemente,
que cada día morimos
hasta un poco distraídos
de toda esta hipocresía.
Y
no es que haya una razón coherente
para el milagro de la vida,
se trata del capricho inconsciente
del que aún se siente vivo;
la libertad otorgada
por aquellos raros placeres
de lo extravagante de la vida.
O Por la soberbia
de los malditos caprichos,
o por pura misantropía.
de desear sin razón,
a la mujer que me precedió.

Es locura temporal,
le digo a mi doctor,
y no me importa
ni me importó.
La vida se hace a retazos
de compasión y decepción,
nada pido y nada doy,
salvo lo poco que soy.
Algo de serenidad otorga
este fantasma de unión.